como cuando al enfermo terminal le dan en el gusto antes de morir, como si la muerte y la tristeza no juntaran ni pegaran,

como todos los ecos atornillándose en las costillas todas las puntadas transformadas en nervio y tendones.
como las manos que se endurecen de confundir materia sólida con viento

y no un frío sino dos
garugando hacia los interiores

loveiscyan

me gustaría volver a verte
juntar los kilómetros
y todo el tiempo que nos debemos
meterlo en un saco
y regalártelo en navidad

Quiero ir a los giocos y gastarme la plata del almuerzo en fichas

Feat Satán

Don care’cacho me contó que anoche tuvo un sueño: él estaba arrodillado en la calle que colinda con mi casa y escribía con óleo rojo en el pavimento. Miró a mi ventana y sintió que le tocaban el hombro. Se dio vuelta y se vio a si mismo arrodillado en el suelo escribiendo con óleo en el pavimento. Le tocó el hombro y se repitió la escena. Tres veces.
Me contó el sueño para saber que opinaba. Le pregunté que escribió en el asfalto.
“estamos de paso”- me dijo.